Si tu me touches encore…

Je te hais, je te déteste, si tu savais comme je regrette de ne pas avoir réagi.
Un matin d’hiver tandis que je venais chercher notre fils qui était alors en garde alternée, j’ai découvert ce qui était ton nouveau vice : l’alcool.
Tu étais ivre mort, comateux, endormi et mon fils chéri était quant à lui prêt à partir, habillé, cartable sur le dos, quand nous sommes partis, tu t’es réveillé, tu as raconté n’importe quoi, tu as dit des mots qui relèvent de la folie, tu as osé demander à notre fils si il préférait son papa ou sa maman, tu l’as marqué à vie, il gardera toute sa vie les stigmates de cette journée mais bien encore d’autres.

Et puis, dans un élan de folie, tu m’as frappée, au-delà des coups, ce qui me choque le plus c’est que tu m’as touchée, tu as touché ce corps qui ne t’appartenait plus, le frappant sans que rien ne t’arrête, pas même les témoins qui étaient dans la rue. Des coups de pieds, des coups de poings. Devant notre fils. Qui hurlait.
Tu as touché à mon corps. Tu as touché mon fils, témoin à vie de cet acte insensé.

Oh, pourtant tu présentes bien, tu as un joli petit métier qui fait bien, on te croirait tout à fait « bien comme il faut ». Mais tu es complètement détraqué du bulbe, anxieux et anxiogène à vie. Ce jour-là tu as révélé ton vrai visage, tu as craqué le masque, l’alcool t’aidant beaucoup.

Je te hais toi et tes mensonges, je te hais toi et tes perpétuelles excuses bidons, je ne te crois plus, je ne te croirai plus jamais, je sais qui tu es.

Et mon seul regret, c’est ce jour-là, de ne pas t’avoir fait perdre toutes tes dents, une à une à coups de Doc Martens.

Ne t’avises pas de recommencer, la police m’a expliquée que j’aurais pu  répondre à tes coups, que j’aurais été dans mon bon droit. Si ce jour-là tu recommences, saches qu’en plus d’une deuxième plainte au cul, tu auras le droit de gouter sévèrement à la saveur de mes chaussures.